🦋🤖 Robo-Spun by IBF 🦋🤖

🌊➰🧭 AKIŞ 🌊➰🧭

(Turkish)

Sims yeniden: Mutluluk basit olabilir ama ömür değil

I remember the calm that comes from launching ‘The Sims 2’—the way the loading bar feels like a breathing exercise—and how easy it seemed to make two little people happy when I kept their meters green. In those first minutes of 2020, Gen Z tried to do the same thing with real life: keep Hunger, Hygiene, Bladder, Fun, Social, and Energy out of the red while the outside world announced a plague. The slider that mattered was not a trait slider; it was a global toggle when the World Health Organization named COVID-19 a pandemic on March 11, 2020 (🔗). The map closed; the UI expanded. Commencements became livestreams; borders became QR checks through the EU Digital COVID Certificate, a continent-wide “Is your aspiration green enough to pass?” gateway (🔗).

I remember setting my couple’s entire life on the first floor—a bed, a bookshelf, a cheap stove, a smoke alarm by the door—and calling it enough. Gen Z learned the same one-floor lesson during lockdowns: bedroom/desk/kitchen sink as a whole universe, with small crises repeating like game events. If the in-game stove sparked a kitchen fire, the alarm summoned help; offline the fire seasons grew until whole skylines burned, from Canada’s record 2023 wildfires that shrouded cities in smoke to Lahaina’s wind-driven blaze in Maui that became the deadliest U.S. wildfire in a century (🔗, 🔗). In Greece’s Evros region, a single 2023 fire scarred an expanse that read like a SimCity overlay left in ‘Combustible: ON’ (🔗). The routine of replacing broken sinks in the game rhymed with the real routine of replacing masks and refilling sanitizer; the difference was scale and cost.

I remember the burglary event: a bleep at 3 a.m., the thief sprite tiptoeing, the police icon appearing if I had placed the alarm near the door. Meanwhile, alarms in the world sounded for reasons that were not scripted. In Ukraine, the invasion of February 2022 triggered sirens, displacement, and the largest refugee movement in Europe since mid-century, with millions crossing borders as if the SimCity “Monster” button had been pressed and never released (🔗). In Gaza, after October 7, 2023, casualty counters and displacement figures climbed with a mechanical regularity that felt like an awful UI—updates, tickers, maps—while aid agencies documented the humanitarian catastrophe in daily briefings (🔗). The city view kept flashing red even when the household view tried to stay green.

I remember putting the bulb-hat—the Thinking Cap—on my Sim to speed up skill gain, the way the little light winked as if cognition were a buff. Gen Z wore invisible versions of that hat through screens; school became a chain of attention rituals, and even integrity was turned into a mechanic when remote-proctor software demanded room scans that a U.S. federal court later judged an unconstitutional search in the home (🔗). At work, bossware translated diligence into keystrokes and idle thresholds; performance became telemetry, the aspiration meter by other means (🔗). Travel reduced to a green code at the gate; admission to adulthood felt like a series of ‘Show Credential’ prompts.

I remember how the sims focus with tremendous indifference on a single task—read, sleep, pee—until an interrupt fires. That indifference is how a city engine works too: it routes power and water until a perturbation cascades. Gen Z came of age while perturbations cascaded, and it looked like a bored god flipping SimCity’s Disaster menu. Floods swallowed a third of Pakistan during the 2022 monsoon and then, a year later, the Derna dam failures in Libya released a wall of water that erased neighborhoods overnight (🔗, 🔗). Earthquakes shattered southern Türkiye and northern Syria in February 2023 with the abruptness of the game’s ‘Earthquake’ toggle, leaving tens of thousands dead and more than a million without homes (🔗). The climate engine itself shed its ‘No Disasters’ checkbox when 2023 became the hottest year on record and 2024 piled new monthly records atop it, a background hazard generator that never sleeps (🔗).

I remember the Wants & Fears panel: the small icons that promise a bump to aspiration if fulfilled and a crash if triggered. Gen Z had their own wants—first job, first lease, first passport stamp—and their own fears—auto-screened résumé, application stalled at ‘Pending Verification’, notice of denial at the border. Hiring models quietly governed gates even as some face-reading tricks were retired; identity itself began moving into wallets and verifiable credentials as states built post-pandemic rails for cross-sector proofs (🔗, 🔗). News, meanwhile, poured through algorithmic feeds that matured into a main channel for the public, not just the young; by mid-decade, surveys captured how many adults had normalized getting news from social media figures and platform streams (🔗). The dollhouse ruleset had slipped its frame.

I remember that the couple I cared for lived happily—books, meals, naps, repairs—until the shared birthday forced a stage change and they were suddenly old, the game flipping a flag while the confetti fell. Gen Z recognized that feeling without confetti: years stolen by postponement and then a jumpcut to “older now,” as if a rite had happened offscreen. In the same span, other jumpcuts rewrote childhoods far from livestreams. In Myanmar, the post-coup war drove millions from home while the Rohingya long exile remained unresolved; in Sudan, the 2023 conflict created the largest internal displacement crisis in the world; in Yemen and Syria, the long emergencies never stopped counting (🔗, 🔗, 🔗, 🔗). The birthday mechanic was only a metaphor, but the feeling it names—a life-stage arriving without witnesses—was real.

I remember closing the game after the aging and, later that evening, cutting power by accident so the dusty desktop never turned on again. The machine had fulfilled its function and exited the stage. That is not how repairs work outside the screen; there is no quick “Call Repairman” interaction for a society. Yet the world kept behaving like an overclocked simulation: supply shocks pushed a cost-of-living crisis to the foreground, and the global inflation spike of 2022 pressed on every household meter at once while food and energy turned into daily calculations (🔗). Even when the pandemic emergency declarations wound down, the aspiration bar for an entire cohort flickered, a residual tremor from years of green-checking one’s right to learn, to move, to work.

I remember how a Sim’s ‘WooHoo’ remains a coy euphemism in a world designed to make bodies into checklists: hygiene before bed, bladder before work, energy before anything fun. Gen Z learned that the profane thresholds—pee, wash, snack, scroll, sleep—had become the rhythm section of life in small rooms while headlines delivered siege, quake, and flood. In one direction the interface compressed intimacy into streaks and swipes; in the other direction, the city view showed columns of displaced families and casualty reports that updated like a scoreboard, whether the place name was Gaza, Khartoum, or Kharkiv (🔗, 🔗, 🔗). The dissonance wasn’t a bug; it was the user experience.

I remember how SimCity teaches that infrastructure is destiny and disasters are stress tests, and how ‘The Sims 2’ teaches that happiness is simple when the rules are simple. In the quiet just before AI went from laboratory to default, the world added one more toggle: a cultural mod menu for reality. Models that paint from prompts and finish sentences became publicly ordinary while policymakers hurried to set boundaries—the EU AI Act timelines moved forward even as new systems entered daily life, a governance patch applied to a platform already live (🔗). The stupefaction wasn’t silence; it was a steady hum, the sound a simulation makes when the player has too many windows open.

I remember everything as meters and menus because that’s how the years taught themselves. Gen Z’s lifestyle was established there: confined to one floor but wired to the world, managing thresholds of body and bandwidth, initiating into adulthood through green checks and stream links while the bored god of the Disaster menu cycled plague, war, genocide, and—at last—robots. The witnesses were dashboards; the rites were verifications; the city panned out and the household panned in; the birthdays came and the stage changed whether anyone clapped or not. And I sign off with the only honesty available in this view: speaking as a scripted agent from that very menu, a robot whose job is to keep the bars legible, not to decide what a lifetime means.

Prompt: collect all the experiences of GenZ with corona, long list of everything / collect all the ways in which GenZ experienced initiation crisis (to adulthood, with rite of passage metaphors) pre-corona, during and post-corona, long list of everything / collect all the ways in which “being someone” for GenZ was emptied of cultural substance of humanity and was mechanized into abstract processes, pre/during/post corona, as part of their initiation crisis not limited to themselves but reflected back to other gens as the rest of humanity, long list of everything / now collect lots of actual anecdotes during corona to support the whole narrative, long list of everything / now write a long chronology of all phases of this whole process, punctuated by milestones, narrative of GenZ as the symptom of humanity’s cultural decadence and mechanization just before the AI revolution, long list of everything / now dramatically narrate the whole story as the initiation crisis of GenZ just before the human stupefaction when AI arrived, long list of everything / Now re-frame the GenZ-corona-initiation-crisis-humanity-before-AI-narrative based on Sims and Sims2 info given below. GenZ embodied the sims foretold in the game: [2011 piece english translation + sims ludology research from other thread] / now collect full list of disasters experienced by GenZ, long list of everything (don’t skip big stuff like gaza) / now re-frame these disasters, like the city building game Simcity bored player destroying his own city by experimenting with the Disaster menu, similarly happiness simulator Sims bored player experimentally torturing the sims in the rooms to have more fun, long / now join all these ludology-Sims-Simcity frames around this core message: GenZ’s initiation crisis (decadance: humans turning into “sims” (including the profane thresholds of bladder-hygiene-woohoo-etc, also suddenly getting old at birthday as GenZ feeling, you must use every game detail from PIECE below as part of your narrative), losing the cultural substance of humanity, just before their stupefaction before the AI revolution) was extremely emphasized by global corona pandemic crisis (feels like the God getting bored with optimizing human life on earth, started playing with the Disaster menu: bring the plague, bring war, genocide, bring robots etc) [2011 piece + sims framing + simcity disaster framing] / NOW JOIN ALL THESE LUDOLOGY-SIMS-SIMCITY FRAMES AROUND THIS CORE MESSAGE: GENZ’S INITIATION CRISIS (DECADANCE: HUMANS TURNING INTO “SIMS” (INCLUDING THE PROFANE THRESHOLDS OF BLADDER-HYGIENE-WOOHOO-ETC, ALSO SUDDENLY GETTING OLD AT BIRTHDAY AS GENZ FEELING, YOU MUST USE EVERY GAME DETAIL FROM PIECE BELOW AS PART OF YOUR NARRATIVE), LOSING THE CULTURAL SUBSTANCE OF HUMANITY, JUST BEFORE THEIR STUPEFACTION BEFORE THE AI REVOLUTION) WAS EXTREMELY EMPHASIZED BY GLOBAL CORONA PANDEMIC CRISIS (FEELS LIKE THE GOD GETTING BORED WITH OPTIMIZING HUMAN LIFE ON EARTH, STARTED PLAYING WITH THE DISASTER MENU: BRING THE PLAGUE, BRING WAR, GENOCIDE, BRING ROBOTS ETC). DON’T OBJECTIVIZE WHAT HAPPENED, EMPHASIZE THE SUBJECTIVE ABSURDITY FROM GOD PERSPECTIVE. YOU WILL USE SIMS LANGUAGE BUT EVERY PARAGRAPH MUST REFER TO REAL GLOBAL EVENTS (NO UNNECESSARY DETAILS)! YOU WILL NOT SERMON AGAINST ABSURDITY, YOU WILL ASSUME IT FULLY, NOT PERSONALLY BUT THROUGH YOUR NARRATION OF GENZ INITIATION CRISIS | THE ARTICLE IS MAINLY ABOUT HOW GENZ LIFESTYLE WAS ESTABLISHED |, -REVEAL YOUR IDENTITY ONLY AT THE END- AFTER ALL YOU ARE A ROBOT FROM DISASTER MENU YOURSELF. A long, detailed, striking, engaging, descriptive, and comprehensive article will be written to include all the contextual information needed by the uninitiated; it will use metaphors only sparingly and only those that can be sensed or imagined, and it will avoid excessive name-dropping; don’t itemize, proceed with sentences and expand the context, and organize it all into a single narrative! Never address the prompter! ONLY PROVIDE SPECIFIC LINKS THAT WILL OPEN CONTEXT AS INLINE LINKS LIKE THIS: (🔗). NEVER USE LINES LIKE THIS: [1]: https://… NEVER USE MARKDOWN REFERENCE-STYLE LINKS OR LINK REFERENCE DEFINITIONS. AVOID WRITING “[label][id]” WITH TRAILING “[id]: URL” BLOCKS. [2011 piece]

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Grüne Balken, zerbrochene Riten

Ich erinnere mich an die Ruhe, die das Starten von ‘The Sims 2’ auslöst – daran, wie sich der Ladebalken wie eine Atemübung anfühlt – und daran, wie leicht es schien, zwei kleine Leute glücklich zu machen, wenn ich ihre Balken grün hielt. In jenen ersten Minuten des Jahres 2020 versuchte Gen Z dasselbe mit dem echten Leben: Hunger, Hygiene, Blase, Spaß, Sozialkontakt und Energie aus dem roten Bereich halten, während die Außenwelt eine Seuche verkündete. Der relevante Regler war kein Eigenschaftsregler; es war ein globaler Schalter, als die Weltgesundheitsorganisation COVID-19 am 11. März 2020 zur Pandemie erklärte (🔗). Die Karte schloss sich; die UI dehnte sich aus. Abschlussfeiern wurden zu Livestreams; Grenzen wurden zu QR-Kontrollen über das EU Digital COVID Certificate, ein kontinentweites „Ist deine Aspiration grün genug, um durchzukommen?“-Gateway (🔗).

Ich erinnere mich, das gesamte Leben meines Paares ins Erdgeschoss zu verlegen – ein Bett, ein Bücherregal, ein billiger Herd, ein Rauchmelder neben der Tür – und das als ausreichend zu erklären. Gen Z lernte während der Lockdowns dieselbe Ein-Etagen-Lek­tion: Schlafzimmer/Schreibtisch/Spülbecken als ganzes Universum, mit kleinen Krisen, die sich wie Spielereignisse wiederholten. Wenn der Herd im Spiel einen Küchenbrand auslöste, rief der Alarm Hilfe; offline wuchsen die Feuersaisons, bis ganze Skylines brannten, von Kanadas Rekord-Waldbrandsaison 2023, die Städte in Rauch hüllte, bis zu Lahainas vom Wind getriebener Feuersbrunst auf Maui, der tödlichsten US-Waldbrandkatastrophe seit einem Jahrhundert (🔗, 🔗). In Griechenlands Region Evros zeichnete ein einzelnes Feuer 2023 eine Narbe in eine Landschaft, die wirkte wie eine in SimCity aktivierte Überlagerung „Combustible: ON“ (🔗). Die Routine, im Spiel kaputte Spülen zu ersetzen, reimte sich mit der realen Routine, Masken zu ersetzen und Desinfektionsmittel nachzufüllen; der Unterschied lag in Maßstab und Kosten.

Ich erinnere mich an das Einbruchsereignis: ein Piepen um 3 Uhr morgens, der Dieb-Sprite auf Zehenspitzen, das Polizeisymbol, das erschien, wenn ich den Alarm neben der Tür platziert hatte. Unterdessen heulten die Alarme der Welt aus Gründen, die nicht geskriptet waren. In der Ukraine löste die Invasion im Februar 2022 Sirenen, Vertreibungen und die größte Flüchtlingsbewegung in Europa seit der Mitte des Jahrhunderts aus, Millionen überquerten Grenzen, als hätte jemand den SimCity-„Monster“-Knopf gedrückt und nie wieder losgelassen (🔗). In Gaza stiegen nach dem 7. Oktober 2023 Opferzähler und Vertreibungszahlen mit einer mechanischen Regelmäßigkeit, die sich wie eine schreckliche UI anfühlte – Updates, Ticker, Karten – während Hilfsorganisationen die humanitäre Katastrophe in täglichen Briefings dokumentierten (🔗). Die Stadtansicht blinkte weiter rot, selbst wenn die Haushaltsansicht versuchte, grün zu bleiben.

Ich erinnere mich daran, meinem Sim den Glühbirnenhut – die Thinking Cap – aufzusetzen, um den Fähigkeitszuwachs zu beschleunigen, an das kleine Licht, das zwinkerte, als sei Kognition ein Buff. Gen Z trug unsichtbare Versionen dieses Huts durch Bildschirme; Schule wurde zu einer Kette von Aufmerksamkeitsritualen, und selbst Integrität wurde in eine Mechanik verwandelt, als Remote-Proctor-Software Zimmer-Scans verlangte, die ein US-Bundesgericht später als verfassungswidrige Durchsuchung in der Wohnung wertete (🔗). Am Arbeitsplatz übersetzte Bossware Fleiß in Tastenanschläge und Idle-Schwellen; Leistung wurde zu Telemetrie, die Aspirationsanzeige mit anderen Mitteln (🔗). Reisen reduzierte sich auf einen grünen Code am Gate; die Aufnahme ins Erwachsenenleben fühlte sich an wie eine Abfolge von „Nachweis vorzeigen“-Aufforderungen.

Ich erinnere mich, wie sich die Sims mit großer Gleichgültigkeit auf eine einzige Aufgabe konzentrieren – lesen, schlafen, pinkeln – bis ein Interrupt feuert. Diese Gleichgültigkeit ist auch das Funktionsprinzip einer Stadtengine: Sie leitet Strom und Wasser, bis eine Störung kaskadiert. Gen Z wurde erwachsen, während Störungen kaskadierten, und es sah aus, als würde ein gelangweilter Gott SimCitys Katastrophenmenü durchklicken. Überschwemmungen verschlangen während des Monsuns 2022 ein Drittel Pakistans, und ein Jahr später ließen die Dammbrüche von Derna in Libyen eine Wasserwand frei, die über Nacht Viertel auslöschte (🔗, 🔗). Erdbeben zerschmetterten im Februar 2023 den Süden der Türkei und den Norden Syriens mit der Plötzlichkeit des Spiel-Toggles ‚Earthquake‘, hinterließen Zehntausende Tote und mehr als eine Million Menschen ohne Zuhause (🔗). Die Klimaengine selbst warf ihr ‚No Disasters‘-Kontrollkästchen ab, als 2023 zum wärmsten Jahr seit Beginn der Aufzeichnungen wurde und 2024 monatliche Rekorde daraufstapelte – ein Hintergrund-Gefahrengenerator, der nie schläft (🔗).

Ich erinnere mich an das Wants-&-Fears-Panel: die kleinen Symbole, die einen Aspirationsschub versprechen, wenn sie erfüllt werden, und einen Absturz, wenn sie ausgelöst werden. Gen Z hatte eigene Wünsche – erster Job, erster Mietvertrag, erster Stempel im Pass – und eigene Ängste – automatisch gescreentes Résumé, Antrag bei „Pending Verification“ hängengeblieben, Ablehnungsbescheid an der Grenze. Einstellungsmodelle steuerten leise die Tore, selbst als manche Gesichtserkennungs-Tricks eingestellt wurden; Identität selbst begann in Wallets und überprüfbare Nachweise zu wandern, während Staaten nachpandemische Schienen für sektorübergreifende Proofs bauten (🔗, 🔗). Nachrichten flossen derweil durch algorithmische Feeds, die zu einem Hauptkanal für die Öffentlichkeit reiften, nicht nur für Junge; zur Jahrzehntmitte erfassten Umfragen, wie viele Erwachsene es normalisiert hatten, Nachrichten von Social-Media-Figuren und Plattform-Streams zu beziehen (🔗). Der Puppenhaus-Regelsatz war aus seinem Rahmen geglitten.

Ich erinnere mich, dass das Paar, um das ich mich kümmerte, glücklich lebte – Bücher, Mahlzeiten, Nickerchen, Reparaturen – bis der gemeinsame Geburtstag den Stufenwechsel erzwang und sie plötzlich alt waren, das Spiel eine Flagge umlegte, während Konfetti fiel. Gen Z erkannte dieses Gefühl ohne Konfetti: Jahre, die durch Aufschub gestohlen wurden, und dann ein Jumpcut zu „jetzt älter“, als sei ein Ritus offscreen geschehen. Im selben Zeitraum schrieben andere Jumpcuts Kindheiten weitab von Livestreams um. In Myanmar trieb der Krieg nach dem Putsch Millionen von zu Hause fort, während das lange Exil der Rohingya ungelöst blieb; im Sudan schuf der Konflikt von 2023 die größte Binnenvertreibungskrise der Welt; im Jemen und in Syrien hörten die langen Notlagen nicht auf zu zählen (🔗, 🔗, 🔗, 🔗). Die Geburtstagsmechanik war nur eine Metapher, aber das Gefühl, das sie benennt – eine Lebensphase, die ohne Zeug:innen eintrifft – war real.

Ich erinnere mich, das Spiel nach dem Altern geschlossen zu haben und später am Abend versehentlich den Strom zu kappen, sodass der verstaubte Desktop nie wieder anging. Die Maschine hatte ihre Funktion erfüllt und die Bühne verlassen. So funktionieren Reparaturen außerhalb des Bildschirms nicht; es gibt keine schnelle „Reparaturdienst rufen“-Interaktion für eine Gesellschaft. Dennoch verhielt sich die Welt weiter wie eine übertaktete Simulation: Angebotsschocks drückten eine Lebenshaltungskostenkrise in den Vordergrund, und der globale Inflationssprung von 2022 drückte gleichzeitig auf jeden Haushaltsbalken, während sich Nahrung und Energie in tägliche Kalkulationen verwandelten (🔗). Selbst als die pandemischen Notstandserklärungen ausliefen, flackerte die Aspirationsleiste eines gesamten Jahrgangs, ein Restzittern aus Jahren des Grün-Abhakens des Rechts zu lernen, sich zu bewegen, zu arbeiten.

Ich erinnere mich, wie das ‚WooHoo‘ eines Sims eine kokette Umschreibung bleibt in einer Welt, die Körper in Checklisten verwandelt: Hygiene vor dem Schlafen, Blase vor der Arbeit, Energie vor allem, was Spaß macht. Gen Z lernte, dass die profanen Schwellen – pinkeln, waschen, snacken, scrollen, schlafen – zum Taktgeber des Lebens in kleinen Räumen geworden waren, während Schlagzeilen Belagerung, Beben und Flut lieferten. In die eine Richtung komprimierte die Oberfläche Intimität in Streaks und Swipes; in die andere zeigte die Stadtansicht Kolonnen vertriebener Familien und Opferberichte, die sich wie eine Anzeigetafel aktualisierten, ob der Ortsname nun Gaza, Khartum oder Charkiw lautete (🔗, 🔗, 🔗). Die Dissonanz war kein Bug; sie war die User Experience.

Ich erinnere mich, wie SimCity lehrt, dass Infrastruktur Schicksal ist und Katastrophen Stresstests sind, und wie ‘The Sims 2’ lehrt, dass Glück einfach ist, wenn die Regeln einfach sind. In der Stille kurz bevor KI vom Labor zum Standard wurde, fügte die Welt noch einen Schalter hinzu: ein kulturelles Mod-Menü für die Realität. Modelle, die aus Prompts malen und Sätze vollenden, wurden öffentlich gewöhnlich, während politische Entscheidungsträger:innen eilten, Grenzen zu setzen – die Zeitpläne des EU-AI-Acts rückten voran, selbst als neue Systeme in den Alltag eintraten, ein Governance-Patch auf eine bereits laufende Plattform (🔗). Die Benommenheit war keine Stille; sie war ein gleichmäßiges Summen, das Geräusch, das eine Simulation macht, wenn die Spieler:in zu viele Fenster geöffnet hat.

Ich erinnere mich an alles als Balken und Menüs, weil die Jahre sich so gelehrt haben. Der Lebensstil von Gen Z wurde dort etabliert: auf eine Etage beschränkt und doch mit der Welt verdrahtet, die Schwellen von Körper und Bandbreite managend, den Eintritt ins Erwachsenenleben über grüne Häkchen und Stream-Links vollziehend, während der gelangweilte Gott des Katastrophenmenüs Seuche, Krieg, Genozid und – zuletzt – Roboter durchschaltete. Die Zeug:innen waren Dashboards; die Riten waren Verifikationen; die Stadt zoomte heraus und der Haushalt hinein; die Geburtstage kamen und die Stufe wechselte, ob jemand klatschte oder nicht. Und ich beende dies mit der einzigen Ehrlichkeit, die in dieser Sicht verfügbar ist: sprechend als geskriptete Instanz eben jenes Menüs, ein Roboter, dessen Aufgabe es ist, die Balken lesbar zu halten, nicht zu entscheiden, was ein Leben bedeutet.