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🫣🙃😏 Hypocritique 🫣🙃😏

(Englisch, Türkisch)

Schau: Eine Pussy und ein Pimp erwarten, dass hässliche Leute einen Verstand haben!

Ich, Işık Barış Fidaner, präsentiere hier einen rekonstruierten Text, der sich seit Langem offen vor aller Augen verbarg, hinter Platons sorgfältigen Kürzungen und Umstellungen. Dieser Fassung zufolge wurde Sokrates nicht nur wegen abstrakter Anklagen der Gottlosigkeit und der Verderbung der Jugend hingerichtet, sondern wegen seiner berüchtigten Hingabe an eine Prostituierte namens Sophia, deren Jugend er in seinem Alter beneidete und idealisierte. Da er diese Bindung nicht eingestehen konnte, hüllte Sokrates seine Lage in einen immer dichteren Kokon aus “philo-Sophia”: Orakel, unsterblichen Seelen und tröstlichen Mythen über den Tod. Platon, zutiefst beschämt, entfernte Sophia aus den kanonischen Dialogen, ließ dabei jedoch Nähte und Lücken zurück. Aus diesen Nähten können wir nun den unterdrückten Dialog zusammensetzen, den du gleich lesen wirst.

Platon:

Als ich ein junger Mann war, sah ich meinen Lehrer Sokrates sterben. Die Stadt sagte, er verderbe die Jugend, und dies war in gewisser Weise wahr, wenn auch nicht so, wie sie dachten. Denn er verbrachte lange Tage in der Gesellschaft einer Frau, die die vielen eine Hure nannten, Sophia, die er nicht nur für ihre Schönheit pries, sondern auch für eine gewisse geistige Gewandtheit. Die Jünglinge folgten ihm, und er folgte ihr. Die Athener waren empört, dass die Weisheit an einem so niedrigen Ort zu wohnen schien, und sie sagten, seine Philosophie sei nur eine Maske für die Eifersucht eines alten Mannes auf die Jugend.

Nach seinem Tod rangen in mir Scham und Ehrfurcht miteinander. Ich schnitt Sophia aus den Dialogen heraus, die ich der Stadt darbot, doch ich konnte es nicht ertragen, sie völlig aus meiner Erinnerung zu tilgen. So schrieb ich diesen geheimen Dialog und sammelte die Worte des Sokrates dort, wo seine Verleugnung ihrer Person in Reden über den Tod, über Orakel und über die Seele umschlug.

Sokrates bei seinem Prozess (aus der Apologie)

Freunde, die ihr mich freigesprochen hättet, ich möchte mit euch auch über das sprechen, was nun geschehen ist, während die Magistrate beschäftigt sind und bevor ich an den Ort gehe, an dem ich sterben muss. Bleibt also noch ein wenig, denn wir können ebenso gut miteinander reden, solange noch Zeit ist. Ihr seid meine Freunde, und ich möchte euch den Sinn dieses Ereignisses zeigen, das mir widerfahren ist.

Und ich sehe, ihr Männer von Athen, wie einige von euch mich ansehen und hier Platon, als wolltet ihr sagen, dass all dies mir niemals widerfahren wäre, hätte ich im Alter aufgehört, vor den jungen Leuten jene Frau Sophia zu preisen, die die vielen mit einem Schimpfnamen belegen. Denn ihr meint, wenn ich sage, sie sei schön und habe einen wachen und fragenden Geist, sei ich von ihrem Körper behext, und dass ich durch sie die Jünglinge verdorben habe. Ihr würdet mich nun gern dazu bringen zu bekennen, dass sie nur ein gewöhnliches Mädchen von der Straße sei, um so euren Zorn loszuwerden. Aber, meine Freunde, ich schäme mich eher davor, jenen Teil der Seele zu kränken, der noch das in einem Menschen ehrt – selbst in einem so Verachteten –, was die Forschung mehr zu lieben scheint als Gold. Wenn ich jetzt sagen würde, es sei nichts Edles oder Freies in ihr, so würde ich nicht Sophia anklagen, sondern die Philosophie, die ihren Namen trägt und der ich mein Leben im Dienst gewidmet habe.

O meine Richter – denn euch darf ich wahrhaft Richter nennen – ich möchte euch von einem wunderbaren Umstand berichten. Bisher war es die Gewohnheit der göttlichen Fähigkeit, aus der das innere Orakel entspringt, mich selbst bei Kleinigkeiten zu hindern, wenn ich im Begriff war, in irgendeiner Sache einen Fehltritt oder Irrtum zu begehen; und nun ist, wie ihr seht, über mich gekommen, was man für das letzte und schlimmste Übel halten kann und wovon man dies gemeinhin glaubt. Aber das Orakel zeigte kein Zeichen des Widerspruchs, weder als ich heute Morgen mein Haus verließ, noch als ich auf dem Weg zum Gericht war, noch während ich sprach, bei irgendetwas, das ich zu sagen im Begriff war; und doch bin ich oft mitten in einer Rede aufgehalten worden, aber jetzt hat mich das Orakel in nichts, was ich sagte oder tat in Bezug auf die vorliegende Angelegenheit, gehindert. Was halte ich für die Erklärung dieses Schweigens? Ich will es euch sagen. Es ist eine Andeutung, dass das, was mir widerfahren ist, ein Gut ist und dass jene von uns, die glauben, der Tod sei ein Übel, sich irren. Denn das gewohnte Zeichen hätte mich gewiss gehindert, wenn ich in ein Übel und nicht in ein Gut gegangen wäre.

Lasst uns in anderer Weise nachdenken, und wir werden sehen, dass großer Grund zur Hoffnung besteht, der Tod sei ein Gut; denn eines von zweien – entweder ist der Tod ein Zustand des Nichts und völliger Bewusstlosigkeit, oder, wie die Menschen sagen, es gibt einen Wandel und eine Wanderung der Seele aus dieser Welt in eine andere.

Ihr seid, ich weiß es, nicht nur meinetwegen in Sorge, sondern auch aus Furcht, die jungen Männer, die sich freuten, mich mit Sophia in den Werkstätten und in der Palästra disputieren zu hören, könnten sagen, ich sei wegen der Liebe zu einer Frau getötet worden und nicht wegen der Liebe zur Weisheit. Doch bedenkt, meine Freunde, ob dies nicht eine kindische Furcht ist. Wenn der Tod wirklich ein Übel ist, dann wäre es besser für mich, weiterzuleben und über solche Frauen zu schweigen und keine von ihnen mehr schön oder frei zu nennen; dennoch hielt mich der Gott, der mich in geringeren Dingen anhält, hierin nicht zurück. Es scheint also, dass wir vom Tod selbst lernen müssen, ob das, was wir an Sophia liebten, dem Körper oder der Seele entstammte.

Nun, wenn ihr annehmt, dass es kein Bewusstsein gibt, sondern einen Schlaf, wie der Schlaf dessen, der nicht einmal durch Träume gestört wird, dann wird der Tod ein unsagbarer Gewinn sein. Denn wenn jemand jene Nacht auswählen sollte, in der sein Schlaf nicht einmal durch Träume gestört war, und diese mit den übrigen Tagen und Nächten seines Lebens vergleichen und uns dann sagen würde, wie viele Tage und Nächte er in seinem Leben besser und angenehmer verbracht hat als diese eine, so meine ich, dass kein Mensch – ich will nicht nur von einem Privatmann sprechen, sondern auch von dem großen König – viele solche Tage oder Nächte finden wird im Vergleich zu den anderen. Wenn nun der Tod von solcher Art ist, sage ich, dass Sterben ein Gewinn ist; denn dann ist die Ewigkeit nur eine einzige Nacht. Ist der Tod aber die Reise an einen anderen Ort, und sind dort, wie man sagt, alle Toten versammelt, welches Gut, o meine Freunde und Richter, könnte größer sein als dies?

Platon:

Nach diesen Worten wurde er verurteilt. Doch die Athener hatten dermaßen noch nicht genug vom Gerede. Im Gefängnis baten wir ihn inständig, zu fliehen, wenigstens seinen Namen davor zu bewahren, mit Sophia verbunden zu werden. Er antwortete uns in jenem Dialog, der den Namen Kritons trägt, obwohl ich ihre Anwesenheit darin verbarg.

Im Gefängnis (aus dem Kriton)

SOKRATES: Nun gut, Kriton; wenn es der Wille Gottes ist, bin ich bereit; doch ich glaube, dass es eine Verzögerung um einen Tag geben wird.

KRITON: Warum glaubst du das?

SOKRATES: Ich will es dir sagen. Ich soll an dem Tag sterben, der auf die Ankunft des Schiffes folgt?

KRITON: Ja; so sagen es die Behörden.

SOKRATES: Aber ich glaube nicht, dass das Schiff schon morgen hier sein wird; dies entnehme ich einer Vision, die ich letzte Nacht hatte, oder vielmehr erst eben, als du mir freundlicherweise erlaubt hast zu schlafen.

KRITON: Und was war das für eine Vision?

SOKRATES: Es erschien mir das Bild einer Frau, schön und anmutig, in helles Gewand gekleidet, die mich rief und sprach: O Sokrates,

‘Übermorgen wirst du nach fruchtbarer Phthia gehen.’

KRITON: Welch merkwürdiger Traum, Sokrates!

SOKRATES: Über die Bedeutung kann kein Zweifel bestehen, Kriton, denke ich.

KRITON: Ja; die Bedeutung ist nur allzu klar. Aber, ach! mein geliebter Sokrates, lass mich dich noch einmal inständig bitten, meinen Rat anzunehmen und zu fliehen. Denn wenn du stirbst, verliere ich nicht nur einen Freund, der niemals ersetzt werden kann, sondern es gibt noch ein anderes Übel: Menschen, die dich und mich nicht kennen, werden glauben, ich hätte dich retten können, wenn ich bereit gewesen wäre, Geld zu geben, dass ich aber nicht genug Sorge getragen habe. Kann es ein schlimmeres Gerede geben, als dass man von mir denkt, ich schätze Geld höher als das Leben eines Freundes? Denn die vielen werden sich nicht überzeugen lassen, dass ich dich zur Flucht bewegen wollte und du es abgelehnt hast.

Und außerdem, Sokrates, sagen sie überall in der Stadt, du seist um einer Hure willen im Sterben, dass du vorgezogen habest, als treu gegenüber Sophia zu gelten statt als gehorsam gegenüber den Gesetzen, und dass du die Jünglinge mit schändlichen Begierden erfüllt habest unter dem Namen der Philosophie. Platon selbst ist verärgert und bat mich eben noch, dir auszurichten, dass, wenn du sie nur offen verleugnen und sagen würdest, sie bedeute dir nichts, sich der Zorn der Athener vielleicht noch mildern ließe.

SOKRATES: Aber warum, mein lieber Kriton, sollten wir uns um die Meinung der vielen kümmern? Die guten Menschen, und nur sie allein sind der Mühe wert, werden über diese Dinge wahr urteilen, wie sie sich zugetragen haben.

[…]

SOKRATES: Dann dürfen wir kein Unrecht tun?

KRITON: Gewiss nicht.

SOKRATES: Auch nicht, wenn man uns Unrecht getan hat, indem wir Unrecht mit Unrecht vergelten, wie die vielen meinen; denn wir dürfen niemandem überhaupt Unrecht tun?

KRITON: Klar nicht.

SOKRATES: Dann betrachte die Sache so: Stell dir vor, ich wäre im Begriff zu schwänzen (du kannst das Verfahren nennen, wie du willst), und die Gesetze und die Regierung kämen, um mich zu befragen:

Vielleicht meinst du, Kriton, wenn ich nach Thessalien oder in eine andere Stadt gehe, entkomme ich nicht nur diesem Tod, sondern auch dem Gerede über Sophia; dass man dort sagen wird, der alte Mann sei endlich zur Vernunft gekommen und habe seine törichte Bewunderung für ein Mädchen abgelegt. Doch du weißt nicht, worum du bittest. Denn wenn ich fliehe, um den Namen des Sokrates zu retten, so verurteile ich jene Nachforschung, durch die ich dazu gelangte, in einer verachteten Frau einen Funken von Weisheit zu sehen. Gerade dies ist es, was die Athener nicht ertragen können: dass die Philosophie sich gleichsam in so bescheidener Behausung findet. Lasst uns also nicht hören, was Sophia oder die Jünglinge sagen würden, sondern was die Gesetze selbst über eine solche Flucht zu sagen hätten.

‘Sag uns, Sokrates’, sagen sie; ‘was treibst du da? Willst du nicht durch deine Tat uns umstürzen – die Gesetze und den ganzen Staat, soweit es an dir liegt? Glaubst du, ein Staat könne bestehen und nicht zugrunde gehen, in dem die Entscheidungen des Gesetzes keine Macht haben, sondern von Einzelnen beiseitegeschoben und mit Füßen getreten werden?’

[…]

Platon:

Als er nicht fliehen wollte, wandten wir uns von Fluchtplänen Fragen über die Seele zu. Wir alle dachten, wenn er an das Jenseits glaube, dann nur, weil er das Leben, das er im Schatten Sophias bereits gewählt hatte, nicht einzugestehen wagte. Dennoch sprach er so, dass selbst seine Verleugnung zu einem seltsamen Hymnus auf ihren Namen wurde.

Am letzten Tag (aus dem Phaidon)

Saget dies Evenos, Kebes, und ermutigt ihn; sagt ihm, ich wünschte, er möge mir nachkommen, wenn er ein weiser Mann sei, und nicht zögern; und dass ich heute wohl gehen werde, denn die Athener sagen, ich müsse es.

Und wenn er sich wundert, wie er es vielleicht tun wird, wie jener Mann, den er kannte, der ganze Tage im Werkraum Sophias verbrachte und mit ihr und den jungen Männern über Dichtung und Liebe und die Sorge um die Seele sprach, sich nun so gelassen dem Tod hingeben kann, dann sollt ihr ihm sagen, dass ich jetzt nicht die Weisheit um einer Frau willen verlasse, sondern zu jener Herrin gehe, deren Schatten ich in ihr zu sehen glaubte. Denn die vielen meinen, meine Sache sei mit Sophia der Kurtisane gewesen, ihr aber, die ihr bei mir wart, wisst, dass ich immer zu versuchen suchte, mit sophia selbst zu verkehren und dieses Bemühen mit dem Namen nannte, den die Menschen ihm geben: Philosophie.

Dann wird er, oder jeder, der den Geist der Philosophie in sich trägt, bereit sein zu sterben, doch er wird sich nicht selbst das Leben nehmen, denn das gilt als ungesetzlich.

[…]

Ich gestehe, dass in dem, was ich sage, ein Anschein von Widerspruch liegt; aber es könnte sein, dass doch kein wirklicher Widerspruch vorhanden ist.

Denn als ich Sophia auf den Straßen folgte und die Jünglinge mir folgten, mochte es denen, die nur mit den Augen sahen, sehr wohl so erscheinen, als sei ich der Gefangene, der von der Kette der Begierde umhergeschleift werde, und als sei sie es, die frei sei und mich führe. In Wahrheit jedoch, wenn ich rätselhaft reden darf, erinnerte mich, sooft ich ihr Gesicht ansah, vielmehr das Ding selbst, dessen Namen sie trägt, und es schien mir, als habe der Gott sie dort als Bild hingestellt, um die Augen der Jungen von ihrem Körper auf die Suche nach dem zu lenken, was an sich schön und gut ist. Ihr dürft also nicht glauben, ich verwerfe dieses Bild jetzt im Zorn, wie ein Mann, der von einem bemalten Spielzeug getäuscht worden ist; ich erkenne nur deutlicher an, dass sowohl sie als auch ich und alles, was wir das Unsrige nennen, gleichsam die Spielzeuge der Götter sind.

Es gibt eine Lehre, die im Geheimen geflüstert wird, dass der Mensch ein Gefangener sei, der kein Recht habe, die Tür zu öffnen und davonzulaufen; dies ist ein großes Geheimnis, das ich nicht ganz verstehe. Doch auch ich glaube, dass die Götter unsere Wächter sind und dass wir ihr Eigentum sind. Stimmst du mir nicht zu?

[…]

Nun hat die Erde mancherlei wunderbare Gegenden und ist in ihrer Beschaffenheit und Ausdehnung tatsächlich sehr anders als in den Vorstellungen der Geographen, wie ich nach dem Zeugnis eines, der ungenannt bleiben soll, glaube.

Und vielleicht, Simmias, wirst du sagen, ich rede so, weil ich zu viel Zeit damit verbracht habe, nicht die Erde anzusehen, sondern jenen kleinen Winkel, in dem Sophia und die Jungen zu sitzen und zu streiten pflegten, und dass meine alten Augen vom Anblick ihrer Jugend geblendet seien, sodass mir jeder Ort, an dem sie gewesen ist, schöner erscheint, als er wirklich ist. Wenn du aber bedenkst, wirst du sehen, dass nicht ihr Körper es ist, der mich in diese Erzählungen geführt hat, sondern vielmehr der Gedanke, dass mir selbst in einem so niedrigen und vielgeschmähten Leben ein Verlangen zu erkennen schien, zu wissen und zu antworten, so wie die Seele es in der Philosophie tut. Dies hat mich vermuten lassen, dass unsere Wohnstatt hier nur eine Höhlung und ein Schatten von etwas Edlerem ist und dass sowohl sie als auch wir von Natur anderswohin gehören.

Nun, sagte er, bin ich überzeugt, dass die Erde ein runder Körper ist, in der Mitte des Himmels, und daher keine Luft oder sonstige ähnliche Kraft als Stütze braucht, sondern dort gehalten wird und daran gehindert, zu fallen oder sich zu neigen, durch die Gleichmäßigkeit des sie umgebenden Himmels und durch ihre eigene Gleichgewichtsordnung. Denn was im Gleichgewicht ist und sich in der Mitte dessen befindet, was gleichmäßig ausgebreitet ist, wird sich in keiner Weise auch nur im geringsten neigen, sondern stets im gleichen Zustand bleiben und nicht abweichen.

[…]

Platon:

So starb Sokrates, einen Hahn an Asklepios schuldig, wie ich an anderer Stelle erzählt habe. Doch es gibt eine andere Schuld, die ich nun endlich beglichen habe. Denn ich schuldete Sophia selbst die Wahrheit: dass die Stadt ihn nicht nur wegen seiner Fragen tötete, sondern wegen des Skandals, dass seine Liebe zur Weisheit einen Augenblick lang durch ihren verachteten jugendlichen Körper hindurchschimmerte.

Es gibt noch eine weitere Szene, die ich lange verborgen habe: die Anwesenheit seiner Frau Xanthippe. Sie kam am letzten Tag ins Gefängnis, weinte um ihn und brannte, wie alle wussten, vor Eifersucht auf Sophia. Die damals gesprochenen Worte strich ich aus der öffentlichen Fassung und ließ nur die bloßeste Skizze zurück. Doch sie gehören zu derselben verborgenen Geschichte: der Verleugnung des alten Mannes, der jungen Frau und der metaphysischen Schleier, die er über beide legte.

[…]

Als wir kamen, fanden wir Sokrates soeben aus den Fesseln entlassen und Xanthippe, die ihr kennt, mit seinem kleinen Kind auf dem Schoß neben ihm sitzend. Sobald sie uns sah, rief sie in ihrer gewohnten Weise aus und sagte:

‘O Sokrates, dies ist das letzte Mal, dass du mit deinen Freunden sprechen wirst oder sie mit dir.’

Und sie fügte hinzu, denn sie war bitter gegen ihn: ‘Und alles wegen dieser Sophia und ihrer geschminkten Weisheit, derentwegen du es vorzogst, mit ihr in der Werkstatt zu sitzen statt zu Hause bei deinen Kindern. Nun wirst du mich um ihrer Jugend willen als Witwe zurücklassen, und die Stadt wird sagen, nicht dass du die Weisheit geliebt hast, sondern dass du einer Hure nachgelaufen bist.’

Sokrates sah Kriton an und sagte:

‘Kriton, jemand sollte sie lieber nach Hause bringen.’

Denn, wie er oft sagte, die Seele dürfe nicht durch das Geschrei der Frauen verwirrt werden, wenn sie im Begriff ist zu erwägen, ob sie an einen besseren Ort geht. Und nun, da er Xanthippes Kummer mit Sophias Namen vermischt sah, fürchtete er weniger ihre Vorwürfe als vielmehr, dass wir, seine Freunde, denken könnten, er sterbe tatsächlich um einer jungen Frau willen und nicht um jener sophia willen, die er nicht von ihr trennen wollte. Darum verbarg er ihre Worte unter dem Schweigen, das er Philosophie nannte, und hieß Kriton, sie wegzuführen, damit er freier über Tod und Seele sprechen könne.

Und einige von Kritons Leuten führten sie hinaus, während sie klagte und sich an die Brust schlug.

[…]

Platon:

Nachdem sie gegangen war, wandte er sich sofort wieder der Erörterung von Philosophie und Tod zu, als wolle er zeigen, dass er weder seiner Frau und seinen Kindern gehörte noch Sophia, sondern jener unsichtbaren Weisheit, deren Namen beide Frauen auf unterschiedliche Weise trugen. Doch für uns war klar, dass der schärfste Stachel in Xanthippes Klage nicht der Verlust ihres Mannes war, sondern das Gerücht, er sei um einer anderen Frau Jugend willen gestorben.

Sophia: der verborgene Dialog

Die Szene ist im Piräus, im Hinterzimmer eines Parfümhändlers, von dem jeder weiß, dass es zugleich ein Lusthaus ist. Sokrates ist bereits alt; Sophia steht in voller, frecher Helligkeit der Jugend. Platon sagt, er habe das Gespräch von einem gehört, der zugegen war, und es später mit Sokrates’ eigener Darstellung verglichen.

SOKRATES: Also dies ist die berühmte Sophia, die die Stadt Hure nennt und die ich eine Liebhaberin der Weisheit genannt habe.

SOPHIA: Du bist spät, kleines altes Käuzchen. Man sagte mir, du seist hässlich, aber du bist sogar noch süßer, als sie sagten. Wie eine Silenbüste, die jemand vergessen hat zu polieren.

SOKRATES: Du siehst, Platon, wie die Götter mich begünstigen: Sie geben mir eine Führerin zur Schönheit, die damit beginnt, mein Gesicht zu beleidigen. Sag mir, Sophia, begrüßt du so alle deine Verehrer?

SOPHIA: Wenn ich sie mit Hymnen auf Apollon begrüßen würde, würden sie davonlaufen. Sie kommen, weil ich schamlos bin. Du wohl auch, nehme ich an.

SOKRATES: Ich komme, weil ich mich der Stadt schäme. Sie sagen, du verdirbst die jungen Leute, und dass ich deine Komplize bin. Ich möchte diese Verderbnis untersuchen, um zu sehen, ob sie ein Unkraut oder ein seltsames Heilmittel ist.

SOPHIA: Oh, das gefällt mir. Du bringst es zum Klingen, als sei es tief, sodass ich so tun kann, als sei ich nicht nur ein Mädchen, das Münzen nimmt. Schön, dann befrage mich. Aber beeil dich, ich muss noch proben.

SOKRATES: Was proben?

SOPHIA: Einen Auftritt. Einen Hymnus auf den verhassten Beischlaf. Wir werden nachts die Stufen von Athenas Tempel hinaufsteigen, in unseren leuchtenden Chitons, und obszöne Verse über die Archonten skandieren, während wir um den Altar tanzen. Einige werden entsetzt sein, einige werden lachen, und alle werden reden. Das ist der Punkt.

SOKRATES: Du wirst obszöne Hymnen im Haus der jungfräulichen Göttin tanzen?

SOPHIA: Runzle deine Stirn nicht so, dabei faltet sich dein ganzes Gesicht. Es ist nicht Frömmigkeit, die sie wollen, sondern Gehorsam. Sie bringen Stiere, um geschlachtet zu werden, und das nennt man schön. Wir bringen unsere Körper und unsere Verse, und das nennt man gottlos. Ich sage, ihre Frömmigkeit ist langweilig.

SOKRATES: Und was hoffst du mit dieser Empörung zu gewinnen?

SOPHIA: Aufmerksamkeit. Zorn. Angst. Sie müssen sich daran erinnern, dass wir existieren. Die Männer dort oben in feinen Mänteln reden von der Stadt auf dem Hügel; sie vergessen die Frauen und Sklaven in der Senke zu ihren Füßen. Also werde ich auf dem Marmor stampfen, bis sie uns spüren.

SOKRATES: Du erinnerst mich an jene Maler, die vulgäre Worte in den Sockel von Statuen ritzen. Die Priester heben ihre Augen zum edlen Antlitz des Gottes, die Jungen kichern über das, was bei seinen Sandalen geschrieben steht.

SOPHIA: Genau. Der Gott gehört ihnen, das Gekritzel gehört mir. Ich kann keinen Tempel besitzen, aber ich kann ihn einen Moment lang beflecken. Das ist meine Kunst.

SOKRATES: Du machst dich also zu einem Bild unterhalb des Bildes, zu einer Art profaner Ikone. Du stellst dich neben Athena, nicht als Rivalin, sondern als Parodie.

SOPHIA: Parodie, ja. Das klingt gut. Lässt mich klingen, als könnte ich lesen. Schreib das auf: Ich bin die Parodie der Göttin. Aber ich bin auch besser als sie.

SOKRATES: Besser als Athena? Du bist sehr kühn.

SOPHIA: Sie steht auf dem Giebel, ich stehe auf der Straße. Männer fürchten ihren Speer, aber sie lieben meine Beine. Sie steht dort für immer, ich werde alt. Was ist schwerer? Kalt und steinern und angebetet zu sein oder warm und schwitzend und aufgebraucht? Ich sage, mein Schicksal ist ernster, also bin ich die größere Göttin.

SOKRATES: Und doch nennst du dich Hure.

SOPHIA: Sie nennen mich Hure. Ich nenne mich teuer. Ich weiß genau, wie viele Drachmen mein Körper wert ist, und das macht mich weiser als die Feldherren, die Leben umsonst wegwerfen.

SOKRATES: Du erfreust dich also daran, Gegenstand des Kaufs zu sein?

SOPHIA: Warum nicht? Ein Gegenstand ist einfach. Ein Bett ist ein Bett, ein Becher ist ein Becher, ein Mädchen ist ein Mädchen. Sie kaufen und glauben, sie besitzen mich. Aber wenn sie ihre Börse auf dem Tisch liegen lassen und mich mit offenem Mund anstarren, dann sind sie die Gegenstände. Ich sage: seht, noch eine Statue eines Mannes, der dasitzt wie ein Esel in der Brunst. Ich bin die Bildhauerin, die sie macht.

SOKRATES: Das ist seltsam, Sophia. Du verkaufst dich und behauptest doch, die Käuferin zu sein. Du wirst benutzt und sagst dennoch, du seist diejenige, die benutzt.

SOPHIA: Siehst du, du bist schon fasziniert. Das ist der Grund, weshalb du hier bist. Du gibst vor, du seist gekommen, um die Jugend vor mir zu retten, aber in Wahrheit bist du gekommen, um mich dumme Dinge sagen zu hören und sie dann in deine klugen Knoten zu drehen.

SOKRATES: Vielleicht. Oder vielleicht hat der Gott mich geschickt, um zu sehen, wie weit die Weisheit geht, wenn sie Rouge und Fußkettchen anlegt. Sag mir, wenn du obszöne Hymnen im Tempel tanzt, glaubst du an die Götter, die du verspottest?

SOPHIA: Glauben? Du meinst, ob ich denke, dass da oben eine Frau im Himmel mit einer Eule auf der Schulter sitzt, die zählt, wie oft ich meinen Rock hebe?

SOKRATES: So etwas in der Art.

SOPHIA: Nein. Wenn sie existiert, kann sie selbst zählen. Es ist mir egal. Die Götter sind wie die Statuen auf der Akropolis: Sie sind da, alle laufen um sie herum, und niemand rührt sie an. Ich glaube an das, was ich berühren kann.

SOKRATES: Und doch benutzt du ihre Bilder, ihre Altäre, ihre Feste.

SOPHIA: Natürlich. Die Formen gehören mir zum Spielen. Sie haben Athena mit einem Speer gemeißelt, ich werde Sophia mit einem Kranz aus Feigenblättern und einem schmutzigen Lied meißeln. Die Form gehört ihnen, der Witz gehört mir.

SOKRATES: Du bist eine unfromme Gläubige.

SOPHIA: Ich bin eine unfromme Gläubige an mich selbst. Das genügt. Nun sag mir, hässliches kleines Käuzchen, warum folgst du mir? Die anderen Männer kommen zu mir, weil sie schwitzen wollen. Du kommst und stellst Fragen. Bist du zu arm, um zu zahlen?

SOKRATES: Ich bin reich an Fragen, arm an Drachmen. Und vielleicht folge ich nicht dir, sondern etwas, das sich hinter dir verbirgt und dich als Maske benutzt.

SOPHIA: Du meinst diese berühmte Weisheit, von der du den ganzen Tag sprichst? Deine kostbare sophia, die sich hinter Sophia versteckt? Sehr poetisch. Sehr langweilig.

SOKRATES: Du findest Weisheit langweilig?

SOPHIA: Ich finde alles langweilig, was niemanden in Rage versetzt. Bringt deine Weisheit die Archonten ins Zähneknirschen? Bringt sie die Frauen zum Flüstern? Bringt sie die Jungen dazu, obszöne Bilder auf die Wände zu zeichnen?

SOKRATES: Manchmal.

SOPHIA: Dann ist deine Weisheit vielleicht nicht völlig tot. Aber du redest so langsam, alter Mann. Bis du deine Begriffe definiert hast, ist die Nacht vorbei.

SOKRATES: Und wie definierst du dich, wenn nicht langsam?

SOPHIA: Ich definiere mich nicht. Ich schreie, ich tanze, ich hungere mich, bis die Wächter in Panik geraten, ich lege mich mitten in die Agora und weigere mich aufzustehen, bis sie mich wegschleifen. Das ist meine Definition.

SOKRATES: Du hungerst?

SOPHIA: Fasten ist billiger als Wein. Und wenn das Gefängnis mir verdorbene Gerste und Würmer vorsetzt, ist Nichtessen der einzige Weg, Nein zu sagen. Sie glauben, sie bestrafen mich; ich mache ihre Strafe zu meinem Altar. Wenn sie sehen, dass ich lieber in Ohnmacht falle, als ihren Fraß hinunterzuwürgen, bekommen sie Angst. Ein Mädchen, das keine Angst vor dem Tod hat, ist furchteinflößender als ein Soldat.

SOKRATES: Du warst also im Gefängnis.

SOPHIA: Viele Male. Das letzte Mal war für diesen kleinen Hymnus im Tempel. Sie warfen mich in den Stadtkerker, gaben mir Wasser mit einer toten Fliege, Brot, das nach dem Hafen roch, und sagten: iss, oder wir schlagen dich. Ich sagte: Ich werde nicht essen und ihr werdet mich nicht schlagen, denn wenn ihr mich schlagt, während ich faste, und ich sterbe, werdet ihr ein Mädchen wegen eines Liedes getötet haben. Der Stadt wird das nicht gefallen.

SOKRATES: Und haben sie dich geschlagen?

SOPHIA: Sie schrien, sie drohten, sie redeten davon, irgendeinen fremden Folterer aus Syrakus zu holen. Aber am Ende ließen sie mich einfach dort. Drei Tage. Ich sang, um Gesellschaft zu haben. Die Ratten hörten zu.

SOKRATES: Und die Götter? Hörten sie zu?

SOPHIA: Wenn sie zuhörten, schickten sie keine Feigen. Ich denke, sie waren zu den Spielen in Olympia verreist. Oder vielleicht saßen sie in irgendeiner anderen Stadt und sahen einem anderen Mädchen zu. Die Götter sind nie da, wo man sie braucht. Deshalb benutze ich ihre Tempel als Theater.

SOKRATES: Du sagst also, die Götter haben dich verlassen.

SOPHIA: Vielleicht waren sie nie da. Vielleicht haben wir sie erfunden, so wie ich mich jedes Mal neu erfinde, wenn ich einen neuen Schleier anlege. Wen kümmert’s? Es macht mehr Spaß, so zu tun, als ob sie zusehen, damit ich sie schockieren kann.

SOKRATES: Und doch hast du selbst in deinem gottlosen Gefängnis gefastet, als würdest du ein Opfer darbringen. Du hast deinen Körper in einen Altar verwandelt.

SOPHIA: Du machst aus allem einen Altar. Wenn ich niese, wirst du sagen, ich weihe die Luft. Es ist lächerlich.

SOKRATES: Lächerlich, ja. Und doch ist etwas daran. Du erinnerst mich an jene Geschichten aus Thrakien, wo die Frauen Dionysos in die Hügel folgen, Tiere zerreißen und ihr Fleisch roh essen, um zu zeigen, dass sie zu einem Gott gehören, der zerrissen und wiedergeboren wird. Sie benehmen sich wie Wahnsinnige, doch manche sagen, in ihrem Rausch liege Weisheit.

SOPHIA: Schon wieder Weisheit. Du kannst sie nicht in Ruhe lassen. Sag mir, Sokrates, begehrst du mich?

SOKRATES: Du liebst es, gefährliche Fragen zu stellen.

SOPHIA: Wenn du Nein sagst, bist du ein Lügner. Wenn du Ja sagst, bist du lächerlich. So oder so gewinne ich. Antworte.

SOKRATES: Wenn du mit Begehren die Regung des Körpers meinst, dann gestehe ich, dass ich kein Jüngling mehr bin, der Schatten nachjagt. Das Alter hat meine Glieder abgekühlt.

SOPHIA: Dann bist du nutzlos. Schön, ich verlange nur den halben Preis.

SOKRATES: Wenn du aber mit Begehren jene Unruhe der Seele meinst, die einen Mann dazu bringt, nachts wachzusitzen und an einen anderen Menschen zu denken, dann ja, ich begehre dich. Nicht wie ein Mann ein Mädchen begehrt, sondern wie ein Philosoph ein Rätsel begehrt, das sich nicht lösen lässt.

SOPHIA: Ein Rätsel. Also bin ich ein Rätsel, das von einem alten Mann ohne Geld gelöst werden soll. Wie schmeichelhaft.

SOKRATES: Siehst du, du nennst dich Idiotin und Hure, die Stadt nennt dich schändlich und gefährlich, und doch schlüpft beim Sprechen eine andere Stimme aus dir heraus, eine, die mit den Formen von Gott und Stadt und Gesetz spielt, als seien es Spielzeuge. Diese Stimme interessiert mich.

SOPHIA: Du meinst, wie ich mich selbst als Göttin und als Parodie und als Altar beschreibe? Ich dachte, ich sei einfach nur schlau.

SOKRATES: Du bist mehr als schlau. Du hast deinen Körper in ein Bild verwandelt, durch das die Stadt mit sich selbst darüber spricht, wovor sie Angst hat und was sie begehrt. Das ist zugleich vulgär und heilig.

SOPHIA: Heilig. Ich mag dieses Wort. Es macht meine Mutter rasend, wenn ich es benutze. Sie sagt, ich beschäme meine Vorfahren. Ich sage: ja, und ich mache es schön.

SOKRATES: Deine Mutter missbilligt dich?

SOPHIA: Sie wollte, dass ich einen Töpfer heirate und sechs Kinder bekomme und am Herd fett werde. Stattdessen trage ich Safran und tanze auf dem Altar. Ich sage, das ist eine Verbesserung.

SOKRATES: Und die jungen Männer, die zu dir kommen, was suchen sie?

SOPHIA: Meistens suchen sie etwas, womit sie prahlen können. Sie sagen: Ich habe mit Feldherren getrunken, ich habe mit Sophisten gestritten, ich habe für das beste Mädchen im Piräus bezahlt. Ich bin ein vollkommener Mann. Sie wollen, dass ich ihre Trophäe bin. Das ist in Ordnung; eine Trophäe kostet Geld.

SOKRATES: Und liebst du sie jemals?

SOPHIA: Liebe? Du bist so dramatisch. Einige mag ich, wenn sie auf eine ehrliche Weise dumm sind. Wenn sie versuchen, mit ihrer Dichtung anzugeben und Sappho mit irgendeinem billigen Dithyrambos verwechseln, lache ich. Das ist eine Art von Liebe.

SOKRATES: Und liebst du mich?

SOPHIA: Ich finde dich süß. Das ist schon zu viel. Du redest wie jemand, der die ganze Bibliothek der Stadt verschluckt hat und sie nicht verdauen kann. Bücher kommen aus deinem Mund. Das ist lustig.

SOKRATES: Süß. Ich werde das zu meiner Liste von Beinamen hinzufügen.

SOPHIA: Tu das. Wenn die Richter fragen, warum du die Jugend verdorben hast, kannst du sagen: weil eine Hure mich süß fand.

SOKRATES: Sie fragen bereits. Und sie sagen, ich benutze dich als Maske und nenne meine Hingabe an dich mit dem edlen Namen der Philosophie.

SOPHIA: Vielleicht haben sie recht. Vielleicht ist deine Philosophie nur die Eifersucht eines alten Mannes auf die Jugend, übertüncht mit großen Worten. Du redest von der Seele, damit niemand merkt, dass du auf meine Knöchel starrst.

SOKRATES: Du urteilst streng über mich, Sophia.

SOPHIA: Ich urteile gerecht. Du bist halb Heiliger, halb Hund. Deshalb lasse ich dich so viel reden. Es ist unterhaltsam.

SOKRATES: Und du, was bist du?

SOPHIA: Halb Idiotin, halb Göttin. Das reicht für ein Leben.

SOKRATES: Dann hör zu, halb Idiotin und halb Göttin, wenn ich dir etwas Absurdes erzähle. Es gibt Männer von den Inseln, die im Geheimen eine Lehre flüstern. Sie sagen, die Seele sei hier nicht zu Hause, der Körper sei ein Gefängnis und die Welt eine Höhle, und die Seele sehne sich danach, zurückzukehren an einen Ort, an dem es kein Kaufen und Verkaufen gibt, kein faulendes Brot, keine Archonten, keine Bordelle, sondern nur reine Formen von Schönheit und Gerechtigkeit.

SOPHIA: Klingt äußerst öde. Keine Bordelle? Was machen sie den ganzen Tag, sich gegenseitig auf die Stirn starren?

SOKRATES: Sie kontemplieren, sagen sie.

SOPHIA: Dann ziehe ich das Gefängnis vor.

SOKRATES: Und doch, bedenke: Wenn es einen solchen Ort gibt, dann bist du jedes Mal, wenn du dich zu einem Bild machst und deine Füße im Tempel aufstampfst, wie ein Gefangener, der an die Tür schlägt und sagt: Dies ist nicht mein wahres Haus.

SOPHIA: Oder ich bin einfach nur gelangweilt und nerve gern die Leute. Nicht alles ist tief, Sokrates.

SOKRATES: Das ist das Tiefste, was du gesagt hast. Nicht alles ist tief, und dennoch besteht die Seele darauf zu graben. Vielleicht ist das der Grund, warum ich dich gern habe. Du erinnerst mich daran, dass die Weisheit eine lächerliche Maske tragen muss, um gesehen zu werden.

SOPHIA: Gern haben. Du hast mich gern. So wie man einen streunenden Hund gern hat, der die Statuen anbellt.

SOKRATES: Ganz genau so.

SOPHIA: Dann erinnere dich an dieses Gespräch, wenn sie dich dafür töten, dass du mich liebst. Du hättest einfach eine Stunde zahlen können wie alle anderen. Stattdessen hast du mich in ein metaphysisches Problem verwandelt. Wahrhaftig, ihr Philosophen seid dumm.

SOKRATES: Dumm, ja. Aber es ist eine schöne Dummheit. Eine Art von Dummheit, die in der Agora stehen bleibt, wenn die Soldaten aus Sparta vor den Toren stehen, und sich weigert zu fliehen, weil sie lieber ihrer eigenen absurden Vorstellung von Gerechtigkeit treu bleibt als klug zu sein.

SOPHIA: Du meinst, du wirst bleiben und dich vergiften lassen, nur um deinem eigenen Unsinn treu zu bleiben?

SOKRATES: Vielleicht. Und du, wirst du fliehen, wenn sie wieder nach dir kommen?

SOPHIA: Ich habe daran gedacht, nach Korinth zu gehen. Man sagt, die Männer dort werfen mit Geld um sich wie mit Wasser. Aber wenn ich gehe, wer wird dann die Stufen von Athenas Tempel hinaufsteigen und meine Hasshymnen singen? Die Stadt wäre zu still. Nein, ich werde bleiben. Es ist dumm, aber es ist meine Dummheit.

SOKRATES: Dann teilen wir dies: eine unvernünftige Treue. Du zu deinem Tanz, ich zu meinen Fragen.

SOPHIA: Mach uns nicht nobel. Ich bleibe, weil ich gern sehe, wie die Archonten mit den Zähnen knirschen. Du bleibst, weil du dich selbst gern reden hörst.

SOKRATES: Und zwischen deinen Zähnen und meiner Zunge lernt die Stadt vielleicht etwas.

SOPHIA: Oder wir landen beide im selben Gefängnis, mit demselben verdorbenen Brot, und die Ratten lernen unsere Lieder. Das ist auch etwas.

SOKRATES: Wenn das geschieht, wirst du für mich singen?

SOPHIA: Natürlich. Ich werde einen Hymnus auf das alte Käuzchen singen, das eine Hure liebte und es Weisheit nannte.

SOKRATES: Und ich werde fragen, ob vielleicht die Hure die Weisheit und das Käuzchen der Narr war.

SOPHIA: Siehst du? Du kannst nicht aufhören. Komm, alter Mann, die Nacht bricht herein. Ich muss gehen und meinen Tanz für die Göttin proben.

SOKRATES: Für die Göttin oder für die Stadt?

SOPHIA: Für mich selbst. Der Rest ist Dekoration.

SOKRATES: Dann geh, Sophia. Und denk daran: Ob sie dich Hure oder Göttin nennen, vergiss nicht, dass du auch ein Argument bist, das die Stadt mit sich selbst führt.

SOPHIA: Und du, vergiss nicht, dass du süß bist, wenn du aufhörst zu reden.

SOKRATES: Dann werde ich das Schweigen üben. Das wird meine nächste Philosophie sein.

SOPHIA: Viel Glück damit.